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    终于，翻到了最后一页。

    这是一张集体合影，土黄色的崖壁，简陋的门窗，几十个人站在一起，大多穿着灰扑扑的军装或便服，笑容朴实而灿烂。

    照片的印刷质量很差，许多人的脸都模糊不清。

    白青瓷的目光像被磁石吸引，落在了照片最边缘、最角落的位置。

    那里有一个侧影，极其模糊，那人微微侧着头，似乎在看向镜头外的某个地方，大半张脸隐在阴影里，看不真切。

    然而，在模糊的影像中，那人左手腕外侧，有一道黑印，如同一条刻入骨肉的印记，她知道，这是一条疤。

    是属于她的印记。

    白青瓷的手指紧紧抠着粗糙的书页边缘，“老先生，”她的声音干涩得厉害，几乎不成调，“这本影集，拍照的同志……”她拿着影集“您……知道是谁吗？”

    摊主抬起头，推了推滑落的破眼镜，浑浊的目光顺着她的手中物看去。

    他眯着眼辨认了片刻，长长地叹了口气：“哦，好像是位女同志，姓陆，专门拍前线的，拍老百姓的，可惜啊……可惜喽……”

    “她……怎么了？”

    “说是去年秋天，在晋西北那边，”摊主的声音低沉下去，“为了掩护几个带重要文件的同志转移，引开追兵……连人带她那架宝贝相机，一起……跳了黄河了，最后尸骨都没找回来……可惜了，年纪轻轻的……”

    摊主后面的话，白青瓷已经听不清了。

    耳边好似出现黄河咆哮，还有笨重相机坠入浊浪时沉闷的碎裂声。

    话语像冰冷的铁锤，一下下砸在她的心上，将她最后一丝微弱的、连自己都未曾察觉的念想，砸得粉碎。

    山城的风突然大了起来，带着江水的湿气，吹得书页哗啦啦作响，也吹得白青瓷单薄的衣衫紧贴在身上，刺骨的寒。

    她放下影集，失魂落魄地转身，汇入了街市上嘈杂的人流。

    无意识来到江边，她下意识摸了摸胸口。

    那块鎏金怀表贴着皮肤，被体温焐得温热。

    她掏出怀表，打开表盖，表盘上的指针不知疲倦地走着，发出微弱的滴答声。

    表盖内侧还是那行清晰的小字——“青瓷易碎，白兰长香”。

    白青瓷的目光越过喧嚣的码头，投向远处雾气茫茫的江面。

    “我不知你是不是真的离开……”

    江水呜咽着，翻滚着，像在低声吟唱一首永无止息的、悲伤的挽歌。

    她想起那只被她珍藏在家中的青瓷瓶，以及那道贯穿瓶身的裂纹，此刻在她的想象中，在暮色四合的天光里，一定显得格外清晰、格外深长、格外触目惊心。

    “只是很难见了。”

    陆白兰的声音，跨越了千山万水和生死界限，又一次清晰地在她耳边响起，带着那熟悉的、疲惫的、却又洞悉一切的语调：

    “裂纹很美，像一段过往。”

    是啊，很美。

    美得如此残酷，如此绝望，如此令人心碎。

    这裂纹，是白栀的胸针，是陆白兰的伤疤，是青瓷瓶底的裂痕，是乱世里无数被碾碎的生命和梦想，也是她白青瓷心上，那道永远无法愈合的、名为“陆白兰”的伤口。

    江水奔流，永不停歇。

    风，卷着水汽和尘世的悲欢，吹过码头，吹过山城，也吹过白青瓷冰冷的脸颊，吹散了眼角那滴终究未能落下的温热。

    白兰的香，早已散尽在黄河的浊浪里。而青瓷的碎，则成了时光长河里，一道永恒的、无声的印记。